jueves, 25 de agosto de 2011
SMS
sábado, 20 de agosto de 2011
DANAE
Al Sur se le hace la boca agua. Liba los márgenes de la obscenidad en el alba mientras atraviesa guijarros de falso jade en el sexo de Danae. La virtud es una esmeralda pulida por el ansia. En los contenedores de basura maúllan sirenas pidiendo auxilio. Santo y seña en la recién nombrada caridad. La corriente arrastra la saliva de los discípulos del perpetuo socorro, más no hay sed en el catecismo de los pobres. Un plato de leche tibia será suficiente. Déjame ser la hambruna en la mecánica que araña vacíos en los cuerpos celestes. La victoria espera cuajada de estrellas mutiladas. Todos deberíamos nacer de la metamorfosis de un corazón roto. Las alcobas encierran en sus cajones a la forzada castidad en naftalina. Se abren las ventanas. Las aspas del ventilador remueven la pesadilla de agosto.
domingo, 14 de agosto de 2011
LUNA LLENA
Ombligo nocturno. Yaces en el éter de la desnudez. Algo nuevo acaba de empezar y sin embargo, te has aletargado en la ancestral arcada del tiempo. Excluyes ser un pez alevín encallado en un estático delta disfuncional. No es cuestión de branquias sino de aletas vigorosas. Nadas sin norte, sin oxigeno. Esta noche no necesitas más. Lo trágico sería acabarse dejándose llevar dócilmente por la ley que se describe en las enciclopedias escolares. Te has perdido en una galaxia más en esa náusea autodestructiva con las pupilas en blanco. ¿No ves la vía láctica del rigor postmortem?. La memoria te ha lanzado un cebo infame. No todo lo justo es necesario hoy. Queda el testimonio umbilical de un recuerdo. Que le corten la cabeza al cortador de césped. Bailemos o acabemos con esto de una vez por todas. Y a la Luna…que la parta un rayo. domingo, 7 de agosto de 2011
PRUEBA DE VIDA
En el portal, el tiempo se enciende con un interruptor añejo de vibraciones que no siento mías. Es entonces cuando el diapasón de incidencias se pone a bramar saltándose los segundos de mes en mes, de año en año, de beso en beso. Y nada parece haber ocurrido bajo la monotonía de unos peldaños, salvo que falta el director de una orquesta que ponga orden a ese insistente desafino de emociones perdidas . El cuenta kilómetros del silencio es una niña con un farolillo corriendo por un largo pasillo (las prisas se visten cuando el universo está a punto de eclosionar en cualquier escalón de un portal oscuro). Salta en la rayuela donde los tacones se acoplan al tic-toc de un estampido balsámico. Un réquiem es asistido de infarto. El alfiler en el pecho ha sido encontrado en la biopsia del maestro de música. La batuta no es la prueba de sangre que buscaban. La niña se ha dormido dentro de un panal de estrellas. Nadie se atreve a despertarla. Arde en la mansedumbre del agua.jueves, 4 de agosto de 2011
LA MIRADA DEL OTRO

(A Idoia Arbillaga)
Un cordero. Un cuchillo. Un cordero. Un vuelco de piedad. Se vislumbra el parpadeo del deseo bajo la percepción inmaculada de la inocencia. Una frase. Un sueño. Dos miradas que se arrumban en el hueco de un arcano que no espera veredicto. En el mismo sitio y a la misma hora -qué certera estrofa desde el sur del “quejío”- Que sigan cantando los niños en el coro de la clandestinidad. Bienaventurados ellos y sus voces acunando el ritual de lo indescifrable. A veces, el filo ácido del corte perfecto, otras el huidizo estigma de un proverbio, la ceniza testimonial sobre la candorosa frente. Un cordero. Escuchemos la aleluya final. Luego, que él elija su fortuna. Todo sacrificio es una renuncia, aunque duela.
domingo, 31 de julio de 2011
IMPENETRABLE
Lista para la travesía. Es posible que ni yo lo sepa pero he estado trenzando velas demasiado tiempo en la vigilia del libro de visitas (aviso a navegantes: construyan una corriente a mi favor, me dejaré ir mansamente. El silencio me hará libre). Quedo abierta al mar abierto. Me llevo la tiniebla como cuaderno de bitácora. Ya basta de llorarme en la aridez de la aurora, de lanzar la red con un señuelo impostor de fluorescencia . Hay un hueco en mi cuerpo que pide ser completado de verdades. Después, la marea obedecerá a su obligado despliegue . Que se lleve lo que quiera, pero que deje un limo de plenitudes, una rúbrica cincelada de instantes con patente de corso. Qué peso éste el del vacío que espera. Penétrenme y hagan su trabajo que yo daré cuenta de las pérdidas. Solicito clemencia a los querubines, los serafines y los informes condenatorios. Quiero romper el ciclo universal del desencanto. Somos agua al fin a al cabo. Respiremos en nuestro original principio porque sólo la verdad es soberana. Las olas perdonarán los cantos de sirena.miércoles, 27 de julio de 2011
UN SUEÑO
martes, 12 de julio de 2011
Un hombre. Una mujer
jueves, 30 de junio de 2011
EL SALTO
Resulta que nadie hasta ahora me había retratado el estómago. Resulta que padezco dolor crónico desde esa parte de la anatomía y, hasta la fecha, no había dado con el remedio. Lanzarse a la naturaleza muerta desde el revés de un “no” en un salto mortal es como encabalgar la belleza para ignorar el miedo. Ver el árbol donde se desata la tormenta y nadar dentro de la tierra donde habitan suicidas anónimos fecundándola de suspiros acuáticos. El vacío es el hijo de una nodriza con suerte. Ahí tenéis el trampolín. Soñad en azul y dejad que la gravedad haga su fortuna. La caída es en línea recta. Las salidas son rectas. El salto no tiene más dirección que la verticalidad, sea en el sentido que sea. Hagamos del impulso el núcleo hacia la luz. Buscar la tierra prometida y romper la leyenda del sueño sagrado. Si alguien alguna vez dudó del desgarro que produce la oscuridad en las luciérnagas, sólo tiene que imaginar que su estómago tiene hambre y lanzarse al vacío sujeto únicamente por los filamentos de un almendro. No penséis en las consecuencias. “¿Con qué te quedas?” , pregunta el tiempo. Los cobardes miran siempre detrás de los cristales. No os dejéis engañar por su transparencia. Aún no está claro que lo que vemos sea una salida de emergencia: sólo las nubes y el cemento saben de pactos inmortales. (Palabras para una imagen de David García Torrado en su sección "Reflexiones" / "A solas con la obra")
miércoles, 22 de junio de 2011
PAUSE
miércoles, 1 de junio de 2011
SEMPRE LIBERA
Hay alguien detrás, quizás esta vez lo haya. Dame tu aire, y déjame ser yo quien te recuerde cómo el vuelo más hermoso.
domingo, 29 de mayo de 2011
Ya estamos llegando al velo de luna del ojo anciano,al paso de baile que no dimos por no calzar zapatos musicales.
Estamos llegando a leer a ciegas el susurro de la perfección.
Llegamos sordos, mancos y mudos al obsceno amanecer que
no fue.
Llegan las hadas que imaginamos desnudas con trajes de
bombillas blancas.
Ya llega el niño con pulso perfecto a la fruta roja,
la baba prímula y espesa de la ira a las terceras residencias.
Ya estamos llegando a tocar la piedra arrojada sobre nuestra
cobardía.
Ya llegamos a no contar tumbas en el cementerio improvisado
de un campo de batalla.
Llega la vergüenza en un decreto escrito con tinta de limón,
la revancha con los dedos amputados y plumas de paloma en
los muñones.
Llegan los mensajeros con cartas personalizadas de labios
elásticos. Llegan y se van los besos estallando en
burbujas de jabón de sosa.
Llegamos y regresamos impasibles a los puestos de trabajo y
llegan folios con versos encriptados.
Llegan las citas de los inmortales que no fueron escritas, la
contrariedad en la lección aprendida.
Ya llegan los leales del éxtasis del «oh amor, me voy, adiós».
Ya están llegando los sastres de sudarios new age a las pasarelas
venusianas.
Ya estamos llegando a los hijos de los hijos de nuestros hijos
… y ellos saben que ya hemos llegado
Y nos preguntan: ¿Hacia dónde?
Y no pasa nada,
porque por fin hemos llegado con los zapatos en la mano
y el carnet de baile irremediablemente vacío
sábado, 21 de mayo de 2011
1.000 GRACIAS
Aquí empecé a sentirme libre. En este pequeño espacio que mostraba en su escaparate lecturas que yo anhelaba adquirir con mi modesta paga de los fines de semana. Poco a poco, mi habitación iba transformándose en el amparo de mis silencios con los que iba hilvanando mis primeras alas cosidas a las letras. Imaginé lugares infinitos, hablé en sueños con novelistas y poetas, todos bienvenidos a mi rincón sagrado. Aquí llegué a la firme convicción de que ya nada volvería a ser lo mismo porque mi compromiso individual partía desde la inocencia en creer en ese derecho a la libertad para el resto de mis días. Hoy es un día más del resto de esos días. Y hoy, con más esperanza que nunca, no puedo hacer otra cosa que sumarme a esta bella petición de igualdad, un tributo que saluda a las conciencias y al respeto por esa libre elección de la palabra. Ese sueño cada vez está más cerca. 1000 gracias por despertarme.
CARTA ABIERTA EN DEFENSA DE LA PLURALIDAD Y CONVIVENCIA DE POÉTICAS
La realidad no es legible de manera evidente. Las ideas y teorías no reflejan sino que traducen la realidad, pudiendo traducirla de manera errónea. Nuestra realidad no es otra cosa que nuestra idea de la realidad. Del mismo modo, importa no ser realista en un sentido trivial (adaptarse a lo inmediato), ni irrealista en el mismo sentido (sustraerse de las coacciones de la realidad); lo que conviene es ser realista en el sentido complejo del término: comprender la incertidumbre de lo real, saber que existe una porción de lo posible aún invisible en lo real.
Edgar Morin
El lenguaje poético es un patrimonio colectivo. Una urdimbre tejida en la arena de la diversidad. Nuestras tradiciones literarias siempre se han visto atravesadas por múltiples mutaciones que han ayudado a componer y descomponer el ovillado paisaje de la palabra. No en vano la palabra recoge la complejidad genésica de nuestra existencia. Así ha sido en el caso de la lengua española. Las literatura(s) panhispánica(s) (de acá y allá, en diálogo unas veces, aisladas otras) siempre han manifestado en su devenir histórico la riqueza de lo plural, el desborde de lo conectivo. No existe una deriva única de lo poético. Nunca se produjo una voz homogénea para toda nuestra tradición. Las tentativas de encerrar el lenguaje literario dentro de límites inamovibles han dado como resultado estructuras cerradas de pensamiento que trabajan en contra de la propia y esencial condición de la palabra.
Las personas que firmamos esta carta creemos firmemente en esta pluralidad poética heredada –a la que hemos tratado de contribuir activamente con nuestro propio trabajo– y por eso nos mostramos resistentes a cualquier forma de cierre normativo. Creemos necesario alzar un muro de contención ante actitudes que pretenden reproducir debates que «ya» no son legítimos –que, en realidad, nunca lo fueron– porque representan en sí mismos una agresión a esa misma pluralidad conquistada, al trabajo y legado creativo, teórico y vital de muchas poéticas y poetas precedentes y que recogen de manera natural el legado incuestionable de los padres de la modernidad poética: del romanticismo inglés y alemán al surrealismo pasando por Baudelaire, Rimbaud y Mallarmé. Ha costado mucho desterrar de nuestro campo literario el cainismo y la exclusión. No vamos a consentir ahora que vuelvan a reproducirse estrategias envenenadas similares. El debate de poéticas es necesario, útil el contraste filosófico, intelectual, en torno a la creación, pero siempre en el marco de un respeto escrupuloso a la diversidad y el disenso.
Por todo ello queremos reivindicar como legítimo y propio de la(s) poética(s) panhispánica(s) actual(es) los siguientes elementos:
Escritura(s). En plural. Modos del lenguaje que se encuentran. Ningún programa prescriptivo. Huellas. Rescoldos a modo de conceptos, de cruces, de intuiciones. Ninguna tabla de la ley. No sabemos. Quizá sean un modo de operar, de practicar la literatura. Ese acontecimiento ignoto. No sabemos. Disparan la semilla de lo por hacer y de lo hecho. No sabemos. Mueven a la acción.
Tradicion(es). En plural. Linajes incrustados, desde siempre, en nuestra modernidad, en nuestra memoria literaria. Linajes que se activan y se iluminan desde el presente y de los que debemos hacernos merecedores. Como afirmó Eliot, la tradición «no se puede heredar, y si la deseas debes obtenerla con gran esfuerzo». Cada poeta se forja y construye su tradición, su propia cadena de ejemplos y magisterios, y este esfuerzo es en sí mismo un acto poético, una intervención en el mundo. Puede ocurrir –y de hecho ocurre– que este esfuerzo ponga a prueba nuestra capacidad de asunción cognitiva o de mera comprensión, incluso a lo largo de toda una vida de esfuerzo. La dignidad e inteligencia vitales consiste entonces en asumir esta discapacidad en vez de darle el formato autoexculpatorio de lo incomprensible, lo hermético, lo bárbaro y despreciable. Imposible simplificarla, esencializarla, despotenciarla a través de marbetes o etiquetas reductoras. Imposible normativizarla en interés propio, mediante operaciones espurias de exclusión o ninguneo. Voces habitadas para nuestro presente y nuestro futuro.
Heterodoxia(s). En plural. Nunca una lectura unívoca de lo poético, no podemos aceptar como obvio ni la desaparición del habla ni el habla homogeneizada. La palabra poética implica desborde, intersubjetividad, entramado conectivo, intersticio, complejidad. Y significa todo ello porque dialoga con lo humano.
Poética(s). En plural. No hay una poética una que convierta a las demás en otras. No hay norma, no hay centro natural o tácito. Queremos (re)afirmar y defender el deseo y la probada capacidad de convivencia de poéticas diversas que han demostrado en los últimos años su resistencia a la codificación. No precisamos para construir o apuntalar una identidad la negación del Otro. No vivimos la alteridad como amenaza, sino como nutriente y condición necesaria para la construcción de nuestra posible identidad colectiva y personal.
Hibridez y Diversidad(es). En plural. Creemos que la poesía no es mercancía, no es hija de la rentabilidad económica. Tampoco de las ideologías. La poesía es una multiplicidad de pájaros, aves raris, aves migratorias, que ponen su nido en lo alto, alejado del manoseo y voracidad de las alimañas y carroñeros. No podemos, por tanto, hablar de «una» poesía, sino de «poe-diversidad», en constante vuelo, en constante cruce, en constante mestizaje. Y no enjaulada, sino libre, puede ser del mundo, desde el mundo, con el mundo. Pero siempre «haciendo mundo».
Pensamiento(s). En plural. Desconfiamos de los falsos dualismos (razón y emoción, realismo e irracionalismo, público y privado, naturaleza y cultura…) en los que se ha querido encerrar lo poético. Se trataría, como dice Miguel Casado, de «ampliar la noción de pensamiento, extenderla a todos los movimientos de la mente, a uno y otro lado de la conciencia, a todos los movimientos interiores del lenguaje que de modo constante nos recorren y atraviesan». En definitiva: destacar el carácter desestabilizador y genésico de la palabra poética como apertura del pensamiento.
Realidad(es). En plural. La relación de lenguaje y realidad es compleja, porque ambas son complejas de por sí y más cuando se relacionan, influyen, comunican. Es simplista y equívoco detenerse en un estilo o propuesta, en una sola manera de abordar esa difícil exploración de la materia (humana y no humana) que llegará a ser poema.
Subjetividad(es). En plural. Sin menoscabo de que cada uno/a pueda o quiera llevar la voz poética adonde crea conveniente. Todas las formas de enunciación tienen sentido y no seremos nosotros quienes juzguemos la pertinencia de lo que cabe o de lo que debe desaparecer.
Emoción(es). En plural. No codificadas, no predeterminadas en un calculado ejercicio de causa-efecto practicado desde las inevitables limitaciones del poeta sino trascendidas y reveladas junto a él en un proceso que hermana escritura y lectura, que convierte al lector en agente activo y co-productor de sentido.
Lector(es). Recepciones. Por todo lo anterior reivindicamos el respeto a la inteligencia y creatividad lectoras, a la libérrima capacidad de sorprenderse y sorprendernos de aquel que generosamente se acerca a un texto para darle vida; a su derecho inalienable de que nada ni nadie se haga garante ni faro de sus emociones, su criterio, su infinita libertad.
Así, queremos reivindicar la convivencia de poéticas, la pertinencia del debate crítico, la belleza de la pluralidad como alimento de lo creativo. Y rechazamos de manera frontal cualquier estrategia de apropiación, simplificación o reduccionismo literario.
Y para que así conste lo firmamos en Madrid a 17 de mayo de 2011.
La forma de adherirse a dicha carta consiste en enviar un correo a firmas.cartabierta@gmail.com indicando nombre y apellidos, ciudad-País de residencia y profesión ú ocupación.
miércoles, 11 de mayo de 2011
DONDE DA LA VUELTA EL AIRE
Nombro a la poesía como respuesta a lo inexplicable de uno mismo, como una reacción en cadena para sacudir a los que aún siguen pensando dormidos a la esspera de que todo transcurra como el fluir de un río atorado de escollos y saltos suicidas. Qué ciega es la ignorancia del fatal destino(allí los ríos caudales,/allí los otros medianos/y más chicos,/allegados son iguales,/los que viven por sus manos/y los ricos).
He pensado en los maestros que no tuve pero no estoy triste. Yo ya no quiero nadie que me enseñe, no quiero que me castiguen por haber vivido en la disparidad de los que iba descubriendo y que otros me exijan doblegarme ante su verbo y hegemonía.No hay mayor amargura que ser testigo del descrédito de un maestro que se anula así mismo en sus ofensas Niego ese reino y compadezco a su corte tocada en el oro inmóvil por su sometimiento.
Hay ocasiones en que el silencio no es cuestión de valientes, no hablo desde el alegato subversivo, sino desde el dique que ha de sofocar las aguas revueltas en este asunto. Ni tú, ni yo ni el otro somos del mismo grupo…gran riqueza ésta de sentimientos poliédricos. Pero me niego a ser/creer de todo aquel que se obceque en imponerme con un argumento vacuo y sin justificación alguna su doctrina execrable de separatismos que ningunean a los que libremente claman con sus voces en otra dimensión de silencios al toque de queda.
Sí, creo necesaria una invocación sincera a que ya nada ni nadie detenga este torrente de voces que, hasta ahora, se han mantenido prudentemente en su libre decir y hacer. Que corra el aire fresco. Es tiempo de celebración. Frente a tan ruin nivel de desprecio, pido la palabra.
sábado, 7 de mayo de 2011
ROSA ROSAE
Ved
Probad
La obscenidad de la plenitud
Ha de caer el pétalo torrente
Sin indulto
Despertad
La adormidera del gozo
Profanad
El ángulo inmaculado
Sentid
Y doleros
De la espina violenta
En vuestra lengua
Aguantad las ganas
Y si podéis
Imaginad el rocío
Que encierran
Las rosas en primavera